Lo que pude ser

Franky De Varona

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Pude ser un huerto de girasoles

un páramo incesante repleto de guijarros que nadie visita
una nube de paso sobre la isla más lejana
quizás Ícaro en la voz de un chamán


Pude ser un rio de esos que no mueren en ningún horizonte
tal vez soldado de una legión imaginaria

la roca condenada a escuchar una ola cansada

la tinta de algún poema desechado en el cesto de un olvido

 

Pude ser la tarde en alguna tristeza congelada,

una balsa vacía en algún naufragio,

la última gota de rocío que muere en la mañana

o un transeúnte momentáneo de la vida

 

Pude ser el grito que nadie escucha ni siquiera en a eternidad

el vértigo que dan los relojes que caminan de espalda, sin horas

el hastío en la oquedad de unas yertas manos

 

 

Pude ser tanto y no sé si aún soy algo.

 

 

 

 

 

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