El campo es un erial de tunas.
Los platos tienen ronchas de soledad.
Los niños caen desmayados y, tienen el color
de las hierbas de verano.
Como en una cueva, se siente
el goteo lastimoso de la rabia y el llanto.
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Autor:
Pablo Rilke. (Seudónimo) (
Offline) - Publicado: 29 de octubre de 2018 a las 11:02
- Categoría: Sin clasificar
- Lecturas: 29
Offline)
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