**~Infértil~**

Infértil

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Estéril el agua en lodo,

que como todo zaguán,

cruza una vereda.

Así, es el tormento de luz sin luz,

infértil la misántropa esquina,

en que se debate una espera,

de esperar a comprar y vender el cuerpo.

Cuando en la mañana se cuece de llanto,

el desencanto de un hálito infructuoso,

cuando en otoño caen hojas secas,

y se delira en el campo,

una traviesa forma de ahogar la tierra en aquel lodo.

Donde se enfría el más terrible de los asuntos,

y no crece ni una hoja ni un capullo,

cuando en el viento deja sin crecer,

en el orbitario desnudo la muerte,

la sensación de una infértil creación,

como una pasión que desnuda el alma.

Y el silencio de un nuevo amanecer,

sin ver el sol como de costumbre,

en un ser que llena de frívolo deseo,

porque es funesto y vil,

el poder albear la noche a expensas,

de un manto que cubre el cielo,

como lo es el velo negro,

de la misma noche sin luz,

sin una luna que apacigua,

la oscura desolación.

Porque es terca la estéril osadía,

de querer vivir con infértil,

desesperación,

porque se cree que la pasión no crece,

como la vil distracción,

que se desvive aquí y se aferra el enfrentar,

la frente hacia nuevos valimientos,

con la fértil y feraz raíz,

de creer que hay vida aún...

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