Si no lo lees peor para ti....nunca sabrás lo que es el buen escribir

Otra vez no sé que escribir otra vez la mano se ha parado
el Lápiz me mira de reojo y el Folio en blanco está esperando

Me cago en mi pobre destino, cada día que pasa, se me hace
más difícil decir,escribir,gritar,jurar y hasta llorar

Todo se me queda atornillado aquí adentro, según entras en
mi pecho y subes las escaleras en el segundo Izquierda veras
la puerta abierta y allí adentro dejando la cocina nada más entrar, cruzando el pasillo a un Armario empotrado llegarás ábrelo, allí están todas las palabras amontonadas agarradas abrazadas con miedo a salir .....muy mal. muy mal ,muy mal

Espero....pacientemente y quien espera desespera y aquí el Folio el Lápiz y el Poeta se insultan mutuamente en una convivencia que no es lo habitual no hay manera ....
muy mal, muy mal ,muy mal , canto es canción por debajo
de mi ....

Y me pregunto porque escribo y me respondo a mi mismo, escribo por que no se estar callado, y sigo preguntándome:

¿ En que y como me inspiro ?

Me sigo respondiendo,busco una idea, una Frase una duda,
una locura, algo que me toque el Alma que me inspiré , mando al Mundo a la Mierda, me enfado conmigo y con cualquiera que me oiga

Veo una bella Flor que desprende un magnífico Aroma ....la miro...la admiro.....su belleza es arrolladora insultante, perfecta sin duda es hija de la madre Naturaleza.

Como un vomito, sale mi rabia que también estaba allí
adentro, en aquel armario que antes te conté y en un
ataque de Ira que invade mi cabeza, pienso en arrancarla
para así matar su esencia su presencia su aroma que
encanta , que me desespera

Me da ganas de pisarla destrozarla, porque tengo celos
envidia de tan magnífica perfección, sin duda es la Flôr
una de las mejores obras de Arte que hizo Dios.

Pero esta actitud tóxica que me irrita me niega aún más
a que las letras quieran salir, solo necesito calmarme que
salga mi Alma Blanca que hoy amanecí con el Alma
negra llena de mierda

¿ A veces no te pasa a ti ?

Me levanto de mi silla ordenó mi mesa de escribir, le digo
al Lápiz que se vaya a dormir....recojo el Folio....me cojo
de la nevera una cerveza, me enciendo un cigarrillo y salgo
al Jardín

Miro a la Palmera que tengo enfrente y le hablo como si fuera gente

- Hoy no escribo querida mía, aquí me tienes estas ante la presencia de un hombre, que tiene la obsesión de decir lo
que tiene en su interior todos los días, pero hoy no puedo,
no me sale, y para mí es muy Frustrante...

Mi imaginación es muy desbordante y sin querer veo una
cara en el medio del tronco y oigo como la Palmera me habla

¿ Acaso el Sol sale todos los días ?
¿ Acaso la lluvia nos moja día a día ?
¿ Acaso el Viento nos refresca continuamente?

¿ Porque tienes que tener Inspiración siempre?

Descansa Bardo....escucha el Silencio...óyete
a ti mismo ....y si es posible en algún momento
disfruta de tu Mundo interior.....

No sé puede hacer Poesía buena, si escribes todos
los días porque quieras, porque sin querer caerás en
la Rutina y matarás la esencia de la Poesia, descansa
Bardo,relaja, deja , que las letras alegres por si solas
salgan y te acaricien tu espíritu ....el Poema nacerá
otra vez y quizás con más belleza de lo que es normal
en ti.

Mael
Reservado el derecho
de Autor 15/12/2018