Aquellas lunas

Son aquellas lunas de aquel noviembre,

que no dejo de recordar,

aquellas buenas historias que a mi amiga le gusta contar,

y ese emocionante camino por mi inconsciente todas las noches al tocar la almohada,

la inevitable costumbre de no pensar en ti,

y la tremenda duda existencial del origen de la vida. 

Abundan las palabras en mi ser,

cada una de las arrugas de ti en cada sonrisa enorme que sueltas,

y la terrible opción de no pensar solo en uno, si no en dos o más.

¿A qué se refiere tan extraña poesía?

que ha dejado de ser poesía, 

que ha dejado de ser poeta,

porque la vida de cada persona es finitamente infinita.

Son aquellas lunas de noviembre,

aquellas que nunca dijeron o dieron señal,

de algo que apenas empieza.