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andrea barbaranelli

 

¿Desde cuál tiempo,

desde cuál puerta

entornada

te asomas?

Hundido

en la realidad cotidiana,

desarmado

y rearmado

en la cadena de montaje

de las ocasiones más nimias,

abres la puerta

de par en par:

los cuerpos

no se disuelven,

se obstinan,

perduran.

Abres la puerta,

te adentras

en el paisaje en movimiento.

Eres

el movimiento del paisaje.

El árbol

despeñándose

hacia el azul:

sus raíces

se hunden en la tierra

su follaje

es la luz

unánime

del cielo.

Abres la puerta:

diluvio

en la cumbres nevadas,

hendidura

de la corteza continental,

oscilación

de la curva terrestre,

parábola

abrupta del horizonte.

Aquí

ahora

adentrándote,

pegando fuego con dedos eléctricos al paisaje

de por dentro:

rajas en los muros

incendios en las azoteas.

La luz estalla sin callarse.

Has visto

te han visto

te han hecho preguntas.

Antes de pasar la puerta, alguien

te preguntó: ¿Para qué vienes?

Sabes

las respuestas.

Tienes

las palabras que abren

la puerta

en la margen de la selva

oscura, en la orilla

de tu futura muerte.

Te abre

la luz de tu lenguaje, firme

desafiando a los monstruos

que te están acechando.

La muerte

es el roce de la historia,

desgaste

de la memoria

y de su olvido.

Ves,

escuchas,

tanteas

en tu muerte

la realidad de tu vida

sin confines,

sus raíces

de árbol,

su ramaje

de palabras

infinitamente articuladas.

  • Autor: andrea barbaranelli (Offline Offline)
  • Publicado: 6 de marzo de 2019 a las 12:24
  • Categoría: Sin clasificar
  • Lecturas: 21
  • Usuarios favoritos de este poema: Mario Cid
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