UN TIEMPO DESPUÉS.

Hay gatos sobre el tejado de tejas marrón

verdecino y húmedo, sereno

apenas más alto que un buen mozo, tejado de Magacela,

Con olor a higuera y cielo amoratado

de la lluvia recién caída que permanece calma

y un sol justiciero que reclama entre rendijas de nube

continuar reinando.

Y digo hay y no había

porque fue y ahora viene

no como un recuerdo ordenado e inflexible

si no como uno vivo, con olores y matices,

a enseñarme lo que allí vi

pero no comprendí,

que sera esto lo que llaman vivir,

que sera que no es solo materia gris

que puedo sentir en mi piel

su lluvia calma,

que puedo oler la hierba

y la luz blanca sobre las paredes enjalbegadas

sobre las casas humildes de arriba

a pies de un castillo imponente

e imposible

que puedo tocar las arrugas del granito recio

y ver al mulo aburrido

y el cielo roto y la distancia infinita.

Que no es un recuerdo un archivo

almacenado en un disco duro,

que también,

que es la lucha del mal y el bien

sin mas victoria que vivir,

que estuviste allí y estás

si lo desalmacenas, lo rumias

y lo extrujas y lo entiendes,

si al final entiendes, que nada hay que entender.

Que puedes jugar con él,

oler lo olido o imaginar que imaginaste

que rodarías por la pradera mojada

de la lluvia calma,

que sentiste que tu niño salia a jugar

y que jugó,

que las nubes tenían formas y maneras

y el viento dañaba tu piel

de manera amable y fría,

y respiraste hasta encontrarte

solo, frágil e invencible,

que no es un frio archivo, sección B

que esta allí, que esta aquí

que tal vez lo creas vacío;

sencillamente espera que le entiendas,

que nada hay que entender,

que solo tienes que volver a él,

cuando necesites lluvia calma.

J. David Camacho