Llega la tarde,
el perro huye del sol,
todo terminará pronto,
el viento seca las hojas,
ya se fueron.
Una botella en el suelo,
el golpe frío en la espalda,
alguien levanta mi mano,
"está frito".
Me colocan un revólver,
yo no estaba en la marcha,
ahora soy un terrorista,
no el borracho de siempre,
cuando caiga la dictadura,
seré un héroe,
y la escuela del pueblo:
"Escuela Don Miguel".
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Autor:
Gerardo Barbera (Seudónimo) (
Offline) - Publicado: 7 de abril de 2019 a las 17:39
- Categoría: Sin clasificar
- Lecturas: 23
- Usuarios favoritos de este poema: Rodrigo A. Alvarenga, luisa leston celorio
Offline)
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