Lo bello no es sino el comienzo de lo terrible - E. Correa
A la memoria lo que es del olvido - G. Contreras
Orgía o cuarteto indefinido
Yo no soy el que escribe
El que escribe es otro : la palabra
Misma que de deshace a sí
Mientras va avanzando
Y yo no soy tampoco
Sino una estable imagen
Relativamente en el tiempo
Aunque incontrastable;
Predictible: continúa
Su vía sin sorpresas
Y si alguien quisiera encontrar
Al poeta en mí: no habría
Posibilidad alguna y si alguien quisiera
Encontrarme a mí en mí: aparecería otro
Tantos otros como mensajes
En lo infinito del sentido absurdo
En tanto la palabra continúa
Su vía imprecisa : impredictible
La única razón real, huella de tanta
Ausencia : la palabra misma
Se deshace a sí mientras va avanzando
No es diferente al infinito de nosotros
No es diferente ya al silencio innato
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Autor:
Santiago Miranda (
Offline) - Publicado: 21 de abril de 2019 a las 18:40
- Categoría: Sin clasificar
- Lecturas: 15
- Usuarios favoritos de este poema: El otro yo
Offline)
Comentarios1
El otro yo, y el otro...
Todos tenemos más de un personaje bajo nuestras pestañas. Y no hay más yo genuino que él que se desnuda a punta de palabras
(No sé si se entiende lo que quiero decir )
Sí. Estimada, lo entiendo (no yo, sino otro ajaj)
Saludos
Bueno por lo menos alguno lo entendió jajaja
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