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¡Qué almas tristes esas!

Esas que creen que la fantasía es perjudicial para la mente; observando  lúgubremente la fría hora de la fría mañana del año aún más frío del bloque de helaje que llaman vida; viviendo las miserias del pensamiento perfumado al ignorar la mística salvaje y arrastrar felicidad cual máscara…

...La gente es como antorchas que arden hasta consumirse; solo el poeta es lago en tu desierto.