La Luna está fría.

La Luna está fría.

La luna se hizo de amor aunque ahora  muera de olvido.
Solía vestir la cama con  su manto  de novia de los condenados a amar y la de los no condenados.
Ya no hay amor, ya no hay amantes, ya no hay pasión ni poesía .

La Luna se hizo de sectetos 
aunque ahora de hiel es su boca.
Solía tejer historias  con sus hilos de plata de los condenados a vida y las de los no condenados.
Ya no hay palabras ya no hay razón, ya no hay estrofas de ninguna canción.

La Luna se hizo de deseos aunque  ahora muera de hastío.
Solía  encadenar promesas de los amantes furtivos.
Ya no hay tejados, ya no hay farolas, ya no hay sueños ni fantasías.

La Luna está malherida y sus perlas desangra, y en su charco de plata, está sola, blanca y dormida.