Pero no tengo más remedio

Que escribir, de lo contrario yo no
Rendiría servicio de ninguna
Causa, buena o mala - W. B. Yeats

Y en la espera de la palabra
Pienso; fuera de la ella ¿Hay?
Sentimientos y sonidos
Colores sin género, trasvestidos
Y performativos; lo plural
Donde todo es uno

El secreto de la inmolación: invocar al fuego
Acumular este de imágenes sin sentido
En sí sino para sí que sí es uno
Al tanto que cada paso en la variación
Ha borrado su pasado, movimiento anterior
En el olvido del silencio que constituye al autor
Fuera del texto, todo remite a su interior

Y en cada figura de cualquier letra; el alpha betha
Ya contuvo la fuerza del sistema, la semilla estructurada
El resto fue el gran juego de la posición, cambio/variación
De lo mismo, a lo diferente, de dos en dos tal como los pasos

Y en este uso y abuso de mis manos que dictan sentido
Al campo blanco/infinito que es un poema por siempre
No escrito, antes de ser sepultado en sus propias palabras:
Es necesario denunciar y poner a juicio, el clima lo señala todo
Discurso es moral, con mayor razón; cuando no cree estarlo haciendo .