Sería una suerte, una ligera sensación
de, al menos falsa libertad, si sintiéramos
que en verdad la libertad existiera, que está ahí...
Más lo que siento que existe, o que queda,
son palabras que se han vuelto caníbales
y que desde el mismo momento en que
son expuestas sirven sólo para
someter, para humillar,
para advertir del odio
que hemos creado
para defendernos
no sabemos ya
bien de quien
ni porqué.
La libertad del viento hace que no necesite
del tiempo para borrar las huellas de los
pasos ya perdidos sobre la arena de
de cualquier orilla, de
cualquier playa
escondida.
¿Y qué es lo que ahora iba a decir...?
Iba a decir solamente algo
que he guardado en mi silencio.
¿Y qué es lo que ahora iba a hacer...?
Iba sólo a esconderme del
lenguaje porque tengo
miedo.
Las letras escritas salen y se borran
por la boca del tiempo.
Entonces...
¿Para qué escribimos?
...Escribimos porque ya
no estamos seguros de
quiénes somos.
Con el tiempo uno descubre que cada cual se queda, interiormente, con su verdad... Silencio. Es la mentira la que no se detiene (mala conciencia).
Lázaro.
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Autor:
lazaro sosa cruz (
Offline) - Publicado: 31 de mayo de 2019 a las 05:07
- Categoría: Sin clasificar
- Lecturas: 47
- Usuarios favoritos de este poema: Texi, Yamila Valenzuela, alicia perez hernandez
Offline)
Comentarios4
Lázaro le día favorito, porque es para leer con calma y ahora no puedo.
Gracias por compartir su sentir( Ningún pájaro mudo)
Saludos y abrazos
Gracias.
Un abrazo.
Lázaro.
lindo poema
Buen poema Lázaro. Gracias por compartirlo.
Un cordial saludo.
Buenas letras poeta.
Un abrazo
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