A veces recuerdo lo que antes estaba,
y retumba como si el pasado quisiera
que el futuro fuera suyo. Me mira como
sí deudas no pagué con mi suerte. Mueve
mi boca, y entonces mil lagrimas se
escurren llevándose el alma de los que
entonaron por mí. Sufrían aquellos juglares y eso era mío.
Fue la poesía que me hizo crecer, pero, no fue libre.
Por eso como río de la sierra, desciende. Colapsa la cultura, tradición, pueblo: lo que fuimos.
¿Para que me vean como quieren? Soy más que caja, palo y aire.
Añoro pasión, confianza y son; Lo que un día fui por amor al verso y no al ron.
En aquellas calles, en que el sol y el polvo se besaban, y también donde el artista canta,
me escondo disfrazado de un pozo al que ahora solo le tiran tierra.
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Autor:
Salbert (Seudónimo) (
Offline) - Publicado: 22 de junio de 2019 a las 14:57
- Comentario del autor sobre el poema: "Las costumbres de mi pueblo se han perdido, ya no braman los terneros en los corrales, no se quieren como antes los compadres..." - Hermanos Zuleta en > -
- Categoría: Reflexión
- Lecturas: 59
Offline)
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