El régimen persiguió a Boris
hasta su muerte.
Treinta años sin llamar
la atención,
sin alaridos.
Yo, simplemente,
me he convertido
en trasparente.
Cuidado, un pasante me ha visto
e inclina la cabeza avergonzado.
Durante un segundo temí
escuchar los buenos días.
Ahora dobla la esquina,
la bruma abraza su espalda,
arrastra el pie
en círculos de nieve.
En horas como esta
me asiste la plegaria,
corto pan negro,
pepinillo encurtido
en agua azucarada y muerdo
el labio hasta que duela.
Me echarán de este infierno
mientras pulo palabras,
rodilla doblegada
frente a quienes abandoné
y prosiguen en vida,
-Si los menciono me materializo-
cuidado, en este hospicio
aspiran a la normalidad,
y no he limpiado,
la cal
que ahoga
mis uñas.
de El centeno que corta el aire, editora Betania, Madrid, 2013
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Autor:
Margarita García Alonso (
Offline) - Publicado: 26 de junio de 2019 a las 08:41
- Categoría: Espiritual
- Lecturas: 33
- Usuarios favoritos de este poema: Mauro Enrique Lopez Z., pani, Anngiels Simplemente Mujer, Lualpri
Offline)
Comentarios1
¿Quien ordena?
¿Que la hojita del sauce,
de las cariátides canosas
haya volado
a la humedad de las losas
de otoñales hospitales?
Gracias, Texi, sublime tu aporte, abrazos.
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