La guerra continúa

La guerra continúa,
ráfagas de letras,
letras contra muro.
Tengo 25 años,
mi mente al menos 60.
Me puse piel de joven poeta
pero describo la vejez.
Me puse pie de soldado
con la sensación
de conocer la historia,
con nostalgia hacia algo
que nunca antes
he experimentado,
y lo más extraño,
solo tengo 17 y
olisqueo al tipo que a diario
humilla.
Como en una vida pasada
pero ni siquiera creo
en ese tipo de cosas.
No importa cuánto escribí,
no me cansé,
tengo 60 años y escucho
canciones de los ochenta.

Retrocedo al tiempo
en que mis padres estaban fuertes.
Miro a mi hermosa madre
mientras canta
su cabello castaño
me pone triste
pero nunca me cansa
y escucho.
Nunca me aburro,
en los ochenta
no temía a la muerte
y el himen podía romperse
durante el fin de semana.