PENTAGRAMA EN GRIS

Tras el sucio vidrio

Del bar en tinieblas,

Sentado en la mesa

Y tomando un café,

Miraba la vida

Correr por la calle,

Sin saber siquiera

Que será…de él.

 

Tuvo hermosos sueños

Que no se cumplieron,

Y muchos ideales

Que no pudieron ser,

Vio como los justos

Peleaban en vano,

Con los jueces ausentes

No hay…a quién creer.

 

Buscó con ahínco

El mejor camino,

El que lo llevara

A un mundo real,

Vio solo a imberbes

Que digitaban todo,

Y a hombres ovejas

Dentro…de un corral.

 

Ideales que se fueron

Por la alcantarilla,

Lo que se ha perdido

Nunca más volverá,

Por nada él quiere

Ser una marioneta,

Que un loco cualquiera

Lo manejará.

 

Ya se ve inmerso

Como tantos otros,

En el torbellino

De lo por venir,

Donde el ser supremo

Será el vil dinero,

Si esto es lo que abunda

Hay mucho…por sufrir.

 

Pero en el fondo

Es un idealista,

No entregará nunca

Su honra ni su honor,

Dios creó al mundo

Para otras cosas,

Las viejas consignas

Serán…su motor.

 

Boris Gold (simplemente…un poeta)