Infiel.

Guille_Rod

Las cenizas del muerto
se esparcen en la bruma del mar,
cómo era su deseo.


Murió un día Jueves, cinco de Octubre,
¿alguien supo algo de él y de su muerte?
¿Cómo sucedió?
¿Qué enfermedad le aquejaba?
¿Alguien lo asesinó?
¿Quién?


El oleaje
escucho las súplicas
de este viajero errante
y
contestó.
Más el viajero calló.


Una sombra fantasmagórica
debe morir
para darle vida
a

un

hombre.


Los peces y el agua salada devoraron
lo que un día
fue cuerpo.


Más ese día Jueves,
5 de Octubre,
nadie murió.


Había muerto antes,
mucho antes.


En el llanto de una madre,
en la pasión de una amante,
en el corazón roto de una niña.

El viajero contempló hacia el mar,
en la orilla,
admirando el ocaso.


Había un niño jugando en la arena,
con sus amigos.


Se estremeció.


El calor de la tarde
le besaba el rostro.


Joven, moreno, melancólico.


Los niños voltearon a verle, y,
con los ojos cerrados,
contemplaba la dorada tarde
adornada de perlas nubes.


El viajero desconocido
abrió sus ojos, y, entonces,
el iris castaño los irradió.


Cómo en un reflejo,
la vida del hombre y los niños
se fusionó.


Uno,
reviviendo a sus muertos,
los otros,
tiernamente jugando,
en la inocente etapa
primigenia de la vida.


¡Oh, vida!


¡Vida mía!

  • Autor: Guille (Seudónimo) (Offline Offline)
  • Publicado: 14 de octubre de 2019 a las 14:31
  • Categoría: Reflexión
  • Lecturas: 48
  • Usuarios favoritos de este poema: alicia perez hernandez
Llevate gratis una Antología Poética ↓

Recibe el ebook en segundos 50 poemas de 50 poetas distintos


Comentarios +

Comentarios1

  • alicia perez hernandez

    Había muerto antes,
    mucho antes.
    En el llanto de una madre,
    en la pasión de una amante,
    en el corazón roto de una niña.
    ................................................
    TODOS LOS DÍAS MORIMOS UN POCO SON LOS DÍAS QUE VAMOS QUITANDO AL CALENDARIO.

    • Guille_Rod

      Así es mi querida Alicia, al fin y al cabo, ¿qué es la muerte? De eso nada sabemos, sólo hemos hecho suposiciones acerca de ello. Más muertos están algunos en vida, que muchos que yacen bajo tierra.
      Este poema es un reflejo, quizás, de eso. Un punto de quiebre, un, cómo lo has dicho, morir un poco para seguir viviendo, para que nuestra estadía aquí tenga más sentido.
      Y, al final, sólo queda un fantasma de lo que fuimos o las personas que conocimos.

      Saludos.

      • alicia perez hernandez

        MUCHOS VIVOS ANDAN MUERTOS
        Y NO SE DAN CUENTA

        • Guille_Rod

          Tal cual.
          Nosotros, los que estamos vivos -si nos consideramos estarlo-
          a seguir leyendo y escribiendo poesía, que es nuestro refugio, nuestra cueva, nuestro tesoro.
          Para mi, a veces, mi obsesión.
          Cuando escribo muero y vuelvo a la vida.

          Entonces, a vivir con más plenitud y mas hondamente, así la poesía cobra más vida.

          Saludos cordiales.



        Para poder comentar y calificar este poema, debes estar registrad@. Regístrate aquí o si ya estás registrad@, logueate aquí.