«Lo que me quita en fuego, me da en nieve» Quevedo.
Son las once,
van a misa las damas del barrio
envueltas en tejidos
que condicionan fibras
con plástico impecable,
tejidos que no se lavan,
no soportan el calor
se limpian con aire
que desprende finas
lamelas de oro
hacia la mano
donde llevan ramos
de florecillas tan pequeñas
que parecen cuentas de un rosario,
rosario
como un pájaro de perlas
que no canta,
el mecanismo ha sido subtitulado
por la caja que omite
al humano que inventa
un nuevo breviario
de nombres,
de faltas.
Rosario obligado:
diez veces María, el ave,
el señor y la cruz,
sin que el alma sepa
dónde queda la puntada
que ha fallado,
murmullos,
rezado de escolares
que han descalificado en el pecado.
Las damas van a misa
sin el pliegue que ensancha
van a fregar el suelo
y las rodillas son templo:
no hay delicia,
«ay , señor qué ojos en aquel mancebo,
ay, señor, he ignorado a la vecina
ay, María, males tiene esa extranjera»
manos acoladas en la receta
diez padre, cinco madonas
pero ¿qué puede hacer D.ios
con tantas damas prisioneras
de vestidos sintéticos?
¿Qué puede hacer ni no llega al olor?
Hoy cantan en la Iglesia Santa María de Le Havre,
cantan un ángelus precioso,
sin que abran boca o levanten
cabeza mis vecinas.
Escucho,
escucho el libro del rostro.
Del poemario "Breviario de margaritas"
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Autor:
Margarita García Alonso (
Offline) - Publicado: 20 de octubre de 2019 a las 16:55
- Categoría: Espiritual
- Lecturas: 38
Offline)
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