Surge la herida sin frontera
donde los álamos se desgastan de centeno,
donde la primavera
se desnuda de hojarasca...
y entre lirios se malgastan los veleros.
Oporto, Lisboa,
Santarem...
apenas unos versos deshojados,
entre sauces
desasidos de memoria...
por las aguas susurradas de su sueño.
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Autor:
pani (
Offline) - Publicado: 21 de octubre de 2019 a las 11:39
- Categoría: Sin clasificar
- Lecturas: 59
- Usuarios favoritos de este poema: Yamila Valenzuela, María C., David Arthur, Julio Noel, JoseAn100, migreriana
Offline)
Comentarios2
Muy bueno pani
coto pero contundente.
Un abrazo
Así el la singladura del tajo
igual que la vida nuestra,
una serpenteante muestra
entre descanso y trabajo,
para al final de la cuesta
observar que seguimos abajo.
Sencillamente genial como siempre amigo.
Un abrazo desde Ciudad Real de;
joanmoypra
MUCHAS GRACIAS JOAN... FELIZ DESCANSO AMIGO...
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