De ida

Parten los minutos, las etapas, los invisibles.

Oxidadas   las armaduras  de puro llanto

caminan, aún, por tierras  sin adjetivos.

Se cuestiona la  supervivencia, la vida

Y  como un puzzle de piezas  bastardas

el tiempo…respuestas que  lleva el aire.

-¿Qué importa  tanto  gris hormigón

Si  la tierra te encorva  para  tragar?

Estamos de ida.siempre de ida,estamos.

Antonia Ceada  Acevedo ©