Al filo de la pintura.

Siempre llega  a distinta hora pero con la misma chaqueta y las mismas medias rotas que le suben hasta el vientre,
Se ve como si el viento no la acariciara todos los dias,
Su cara roja me recuerda a un anochecer borracho,
Siempre esta pintando y cantando.
Hablamos de depresión; Nacional derecha-izquierda, Personal alta- baja, hasta embutirnos entre lagos.
Saca su guitarra,
Ella solo canta al anochecer pero cada que lo hace parece de dia,
¿Cuántos y  no son muchos vibran como si fueran cuerdas?,
¿Cuántos y  son muchos llevan toda la vida desafinados?.
Siempre esta sonriendo de cabezas sobre el ron.
Se sienta, se revuelca, se para, se rie, salta, escupe, vuelve y se ríe, grita,escuch, se lamenta,  mira, sonríe, tose y se pone la ropa.
-Hijo de puta.
Se transforma
Vuelve al bus...
Y yo quedo escribiendo este poema,
Mientras ella esta lejos pensando ahora mismo
En terminar la pintura de cusumbos  que pasean en un jardín.

Hperafan.