Estos tiempos de color ceniza
de publicidades dentro de publicidades
de cadenas de mis negros ojos y la negra tela,
estos tiempos me enferman
me hacen mal a la columna.
Cuando llovieron flores
no presté mucha atención,
cuando marte se secó de nuevo
las líneas curvas me tomaron preso
recalco,
como me jode saltar las publicidades.
Y quizás sea eso,
el cúmulo de lo efímero,
la muerte del contacto,
amarrado al cuello por algoritmos
relincho cuando me cortan el único vínculo que elegí genuinamente.
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Autor:
Pyrocephalus (
Offline) - Publicado: 30 de diciembre de 2019 a las 18:22
- Categoría: Sin clasificar
- Lecturas: 52
- Usuarios favoritos de este poema: Santiago Esquivel
Offline)
Comentarios1
Aun así me place que los algoritmos nos hayan contactado!
Estava na procura de algumas gotas de realidade, achei uma cachoeira. Sorri.
Obrigado pelo aceite Ju.
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