Fruta madura de mis eclipses.
Son las cosas (y no yo)
Las que flotan por su propio peso.
Me desintegro en el diluvio
Entre lo que espero / y lo que deseo.
Si alguien me hubiera anunciado
Esta suerte de crispados vitrales
Quizás hubiera hundido el barco;
Tal vez hubiese volado océano adentro.
En la espuma de esta cerveza
Se disuelve lo que fuimos / y quedan
Como caracoles
Los recuerdos de las noches construyendo
Imposibles.
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Autor:
Necrofagotimes (Seudónimo) (
Offline) - Publicado: 17 de enero de 2020 a las 02:36
- Categoría: Sin clasificar
- Lecturas: 41
- Usuarios favoritos de este poema: Yamila Valenzuela, alicia perez hernandez
Offline)
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