Herida Leve.

I

Se encontraba la muerte, cimbrada en tu frente

hablándole al viento, que a nada le teme

y sintiendo el veneno, que lleva en su vientre

hurgada en tu suelo, con todos sus dientes

 

II

¡Abajo los egos! que nadie los quiere

porque ya, no hay cantores que oculten su temple

Ni lunas que digan, ¡Que bello es, diciembre!

y que largas pasiones en enero se pierden

por lenguas que fingen, pecados inertes.

III

Y justa es la mano que mueve la herida

jugando a escondidas, que pocos le miran

callar el delito, que en agosto termina

cortando las almas que su razón permita.

 

23/03/20

2:33 pm.