Nada
es lo que parece...
en el desván
de los recuerdos.
Las aristas son cometas,
las fuentes hablan...
el lánguido idioma
del sisonte, del caimán...
y la oropéndola.
De los prejuicios
casi estériles...
desnudados mansamente,
en la cálida fuente...
del amor,
y del reproche.
.
La esencia
de la vida...
se aturde vana
solitaria y triste,
en el árido
y exánime latido...
de una noche
sin estrellas.
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Autor:
pani (
Offline) - Publicado: 28 de marzo de 2020 a las 17:11
- Categoría: Sin clasificar
- Lecturas: 49
- Usuarios favoritos de este poema: Texi, Lualpri, David Arthur
Offline)
Comentarios2
Poema del presente.
Saludos afectuosos poeta
SALUDOS CORDIALES TOQUI, Y CUÍDATE MUCHO...
Muy bueno Pani.
Un abrazo de buena salud amigo,
David
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