Sibila muda

Es posar el rostro en la almohada
y venir un suceder de quebraderos.

Es hora de dormir, me lo dicen los ojos.
Reposo la mejilla sobre la fragante almohada.
Escucho de seguida unas palabras, apenas un
leve susurro que me conduce a una suerte
de dulce y pasajera muerte.
Mi almohada me aconseja; la escucho.

Almohada—.    El día ha sido duro.
                          El esfuerzo provechoso.
                          El descanso ganancioso
                           te abatirá cual cianuro
                          que escanciara presuroso
                          el brazo de un bello Morfeo.

El durmiente—. Repiquetean sin descanso
                           contra un dédalo demente
                           mil acervas incógnitas
                           que apartan a mi mente
                           del necesario remanso
                           que traer a mí pretendes.
                            La vida ha hecho en mi carne
                            presa que librar no jura.
                            Ayer tomé decisiones
                            que hoy me pasan factura.

Almohada—.      Olvida en este instante
                            el negror del nubarrón,
                             déjate llevar de este son;
                             la lira que Apolo tañe.

Así fue como a la postre la «Siblia muda», según el ingenioso 
decir de Gracián, convenció de sueño al cuitoso mortal.