EL PIANO DE TOM WAITS NUNCA HA BEBIDO

Dejé mi casa al norte,

confín de líquenes y musgos,

haciendo esquina

entre la avenida de la hulla

y el bulevar del sol de las espigas.

Puse mi frente a barlovento

y ya de noche eché a andar hacia el mediodía.

Llegan del mar voces ungidas de colores,

y achampanadas espumas.

Huele el verano a mardi gras tardío.

Un orfeón de constelaciones vapean añiles humores.

Uniformados cual monásticos cardúmenes,

metales y maderas desfilan a los sones de "Waltzing Matilda".

Aromas a hidromiel emanan de las calles

que el aire regurgita en confeti y serpentina.

Sobre la barra del último bar

se acoda un si bemol en la penumbra

vencido de licor y de ambrosía.

Una embozada vestal de oblicuo ombligo

escancia el vino. A párpado cerrado

un piano tartamudea una lisérgica bossa nova.

Podría jurarlo, el piano de Tom Waits nunca ha bebido.

"Pájaros de niebla"   (2020)