Yo sueño que estoy aquí,
destas prisiones cargado;
y soñé que en otro estado
más lisonjero me vi.
¿Qué es la vida? Un frenesí.
¿Qué es la vida? Una ilusión,
una sombra, una ficción,
y el mayor bien es pequeño;
que toda la vida es sueño,
y los sueños, sueños son.
Vida, que corres por mis venas.
Vida, que eres sangre,
que eres tiempo,
sangre que adelanta mi ser,
presente de vida que presenta
lo que será un día, que aún no es.
Futuro, mar donde desemboca
el presente que ya ha sido,
fragua donde mi ser se perfila,
se dibuja, se cuece al vislumbre
de un fuego fatuo que dajará de serlo.
Aritmética donde vence un resultado
tras sumandos intuídos por los hechos.
Vida, que eres carrera en pos de ti misma,
ventana que camina dejando una estela
de sal y excremento.
Vida, que eres torrente y cauce, sangre
por despeñadero, esencia de la esencia
y sobre todo reguero...
Vida, muñeca de trapo que Parménides desdeña,
que vive sin la sangre, ni el tiempo que se desea.
No quiero ser ese ser que el filósofo expresa
en su natal Elea, sin chispa ni consecuencia.
No quiero ese que en su antigüedad versa,
un ser sin tiempo, sin vida , en la hoguera.
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Autor:
Albertín (Seudónimo) (
Offline) - Publicado: 2 de abril de 2020 a las 14:54
- Comentario del autor sobre el poema: Esta vez le tomo la palabra a Don Pedro. Espero que él —desde los cielos— no me la quite.
- Categoría: Reflexión
- Lecturas: 25
- Usuarios favoritos de este poema: Anton C. Faya, AZULNOCHE
Offline)
Comentarios2
La vida es tiempo.
El tiempo es la vida.
Un saludo afectuoso!
Otro para tí.
Paradójico, cuando se vive intensamente no existe el tiempo; en cambio bajo el aburrimiento éste no transcurre. En fin.
Saludos afectuosos poeta
Así es. Gracias por tu comentario, siempre esperado. Un abrazo
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