Un alba con forma de espadas. Un alud de marcha, de no tornar.
Desde aquel abismo miraba; soltar era la única opción.
Un color amarillo derramado desde la cabeza; dorado incierto.
Guitarra doblada con dobladas notas, huye a un mar dormido que no sabe qué tragar.
La duda del sentido, de los sentidos, del sentir.
De lejos se caen los besos, el rojo mártir grita hasta constreñir la garganta.
¿Volverá?.
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Autor:
Moliner Vallés (Seudónimo) (
Offline) - Publicado: 11 de abril de 2020 a las 09:28
- Categoría: Sin clasificar
- Lecturas: 20
Offline)
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