EL PALANGRE.

I

Que más da, si el cielo, también llora sus memorias.

si sus lágrimas caen desnudas,

y entre el fango y la penumbra,

se arrastran.

II

Que más da, si la historia se desvía,

y toma la ruta contrariada, maniatada,

y cegada viaja por la era de las galaxias 

el ciberespacio y sus redes.

III

Que más da, si el trayecto recorrido

escrito está por un inglés, un francés o un español,

si rotas están sus fronteras,

y no hay hilos para zurcir sus telas,

ni alfileres para el pespunte.

IV

Que más da, si el escribiente mal herido anda,

entre píxeles de cobre y plata,

si siente o padece de migrañas,

si usa barba o bigotes,

si se pinta las uñas, usa pantys o tocones,

si respira el mismo aire del don juan de los pilones,

o se graduó con honores,

aquí o allá,

no sé donde.

V

Que más da, si empañada están sus gafas,

y como dice el viejo adagio, si el papel lo aguanta todo,

y adornada esta la palabra, nada importa el envoltorio,

si la imprenta está cerrada.

VI

Que más da, si apretados están los codos de su renta,

su moneda, su verdad o su vergüenza,

si hay o no, lectores con memorias elegantes,

si hay cuellos de jirafas por sus valles,

o bocas de caimanes y garras de osos,

en sus alcobas.

VII

Que más da, si blanca o negras,

son las bocas que alimenta,

si pide perdón a dios y al padre

y del espíritu santo se acuerda,

solo, cuando servida está, su mesa,

y en sus platos revientan, 

los pecados de su gesta.

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