Tan básica tan burda poesía
Hacer poesía sin sentir la poesía
Es no hacer poesía
Solo es hacer rimas
Hacer una rima, cualquiera
Pero sentir el dolor intrínseco
Quemando en el alma
No lo comprenden
No lo comprenderían
Nacer siendo poeta, morir siendo poeta
Caminar siendo poeta, vivir siendo poeta
Hablar en poesía, callar en poesía
Llorar en poesía y reír en poesía
El poeta no se hace
El poeta nace poema
La poesía es la que corre en sus venas
Y mueve sus carnes
Se inhala poesía y se exhala poemas
No solo es escribir rimas
No solo es escribir con sentido
Sino que plasmar los sentimientos
En un papel inerte
Y hacer que camine de dolor
Que camine en tinta
Se nace siendo poeta, se muere siendo poeta
Se vive en poesía
Poseído por Calíope, poseído por las letras
Se nace siendo poeta, se muere siendo poeta
Se vive siendo poeta
Más nunca de la poesía
Porque no hay un verso que se compre
No hay poema pagable
No hay dinero que exprese sentires
Solo el poeta entiende la poesía
Como los barcos que se pierden en la mar
Se pierden los poetas en la nueva sociedad
Y se disfrazan de bufones y se mueren en poesía
Mientras poetas deslumbran con solo rimas
El poeta adolorido de sentires muerte.
Se nace siendo poeta, se muere siendo poeta
Se vive siendo poeta más nunca de la poesía
Porque la poesía es una tortuosa condena
No un don divino que explotar
Se nace siendo poeta
Se muere siendo poeta.
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Autor:
L.L. Cuitiño (Seudónimo) (
Offline) - Publicado: 28 de mayo de 2020 a las 09:34
- Comentario del autor sobre el poema: mi ultimo poema me aburrió el ego del sudo escritor, sin talento y con dinero que triunfa por un billete o por un nombre
- Categoría: Sin clasificar
- Lecturas: 39
- Usuarios favoritos de este poema: Ignacia.
Offline)
Comentarios2
Me gusta tu crítica, en parte comparto lo que dices. Eso si;
Sin libros, no hubiera leído
a Bécquer, Miura,
Carmen Conde, Salinas,
Manuel y Antonio Machado,
Pablo
¡si!,
Neruda,
Santa Teresa de Jesús,
Gabriela Mistral y otros tantos...
Hay que comer, y respeto que gente tenga su oficio en su pasión y nos deleite sin bufonadas, o también.
Sin ellas y ellos estariamos más a solas en el mundo.
Pero que se yo... solo hablo por mi.
Insisto... Me gusta tu poema, y tu crítica.
"Sacudimiento extraño"...pero real!.
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