Qué lástima

Qué lástima,
que no puedo alegrar al deprimido,
que no puedo alimentar al miserable,
que no puedo curar al desahuciado.

Qué lástima,
que no puedo atender al herido,
que no puedo adoptar al huérfano,
que no puedo acompañar al solitario.

Qué lástima,
que no puedo guiar al gobernante,
que no puedo apoyar al ciudadano,
que no puedo serenar al militar.

¡Miren! Ahí vamos todos, caminando sin rumbo,
observando el horizonte sin alcanzarlo jamás.

Qué lástima, qué lástima
que solo soy un ser humano,
impotente, mundano, herido,
que solo puede abrazar al mundo a través de este poema.

Qué lástima,
que no puedo evitar el secuestro,
que no puedo controlar el fraude,
que no puedo disolver el asesinato.

Qué lástima,
que no puedo dar empleos,
que no puedo otorgar becas,
que no puedo obsequiar jubilaciones.

¡Miren! Ahí estamos todos, durmiendo sin descanso,
soñando una vida en la que no logramos despertar.

Qué lástima,
que no puedo evitar la delincuencia,
que no puedo detener la guerra,
que no puedo esfumar el hambre.

Qué lástima,
que no puedo evitar el miedo,
que no puedo desaparecer la duda,
que no puedo exterminar el dolor.

Qué lástima,
que no puedo esparcir el amor,
que no puedo exaltar la vida,
que no puedo fortalecer la razón.

¡Miren! Ahí vamos todos, arrastrando los días,
mientras el sufrimiento nos crucifica el entrecejo.

Qué lástima,
que no puedo sostener la agonía sobre mis hombros,
que no puedo inmovilizar la desgracia con mis cantos,
que no puedo cambiar el destino con mis letras.

Escribo este poema para fortalecer la cúpula del mundo,
a pesar de que caerá tarde o temprano.

Escribo este poema para armonizar el aura de la vida,
a pesar de que enfermará tarde o temprano.

Escribo este poema para cantarle a la humanidad,
a pesar de que tapará sus oídos tarde o temprano.

Qué lástima,
que solo soy un ser humano que se ilusiona con la poesía,
como el búho que se amamanta de la luna.

Qué lástima,
que muchos leerán este poema y todo seguirá igual:
tanta poesía para todos,
tanta poesía para nada,
¿tanta poesía para qué?

Qué lástima, qué lástima
que no soy más que un poeta,
que solo tiene una pluma, una hoja y un pedazo de pan.

-J. Moz