Hay un mundo, por debajo de la realidad
donde vive gente sin ojos, que ven solo lo que sus manos sienten
ruidos húmedos y gusanos transparentes.
De los olores, de vez en vez
las roturas dejan escurrir albañales fétidos
que gritan al llegar a las esquinas
justo al cambiar las luces del semáforo.
De ese lugar de espanto
las noticias ocurren antes que sucedan
y siempre son
halagüeñamente malas.
Un lugar
Donde uno nace a diario
en el útero de su psiquis.
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Autor:
Esteban Couceyro (Seudónimo) (
Offline) - Publicado: 17 de julio de 2020 a las 11:20
- Categoría: Surrealista
- Lecturas: 52
- Usuarios favoritos de este poema: Tuyarev
Offline)
Comentarios2
Sin alteraciones somáticas entre mis procesos conscientes e inconscientes a veces suelo bajar a ese mundo, lo presiento...
Gusto leerte...
La realidad, semeja un tunel de infinitas cortinas entrelazadas, que nos rozan con situaciones variadas. Es posible que la realidad aparente, sea un inestable puente entre el infierno y el paraiso, entre un vertiginoso abismo que es el limbo de la nada.
Un abrazo agradecido por tu comentario.
Esteban
Pienso que el límite entre la cordura y la locura hoy un hilo de distancia.
Buscar en lo recóndito de la mente y controlar los infiernos se hace imprescindible para presentarnos ante una sociedad controladora. Solo manifiesto mi pensamiento ante tus letras.
Saludos
Lo que llamamos cordura, puede que sea el consenso entre las distintas locuras.Si la locura es, la individual sensación de la realidad.
Agradecido por tu aporte.
Un abrazo.
Esteban
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