Janelle, en esa fría mañana, esperaba el tren a París.
La niebla apenas dejaba ver la luz, el tren se acercaba con lentitud, como su propia vida.
Ella había decidido cambiar el destino de su existencia, abandonando Draguignan, un pequeño pueblo de la Provence, con sus afectos gastados, padres, esposo, amistades y hasta ese trabajo de maestra inicial, en la escuela.
A los treinta y cinco años, su experiencia había chocado contra la monótona rutina. Sus padres ancianos y hasta ese esposo laborioso del viñedo, ausente del afecto que ella demandaba.
Las amistades, le parecieron insoportablemente simples, con sus mezquindades pueblerinas.
El trabajo, como esas obras de teatro, que aburren al tramoyista, día a día los mismos niños, aunque sus caras cambiaran, cada año.
Niños…, no pudo tenerlos y su esposo le recordaba casi a diario, que su esfuerzo..., su viñedo no tendría quién lo atendiera, cuando él fuese viejo.
Janelle, no soportaba más esa agobiante situación, por la mañana hizo la valija, tomó algo de dinero, sus documentos, se puso una gabardina gris y tomó el paraguas pues llovía.
Caminó las diez cuadras hasta la estación de trenes, pidió un boleto a París y salió al andén.
El tren, llegaba con estrépito de metales, el bullicio de los pasajeros, aparece al abrirse las puertas en medio del vaho cálido del interior, mezclado con el diésel de la máquina. Janelle, toma la valija cierra el paraguas, en el otro extremo el guarda suena el silbato y las puertas comienzan a cerrarse.
Muy despacio, el tren se mueve, la locomotora acelera su rugido y el tren es tragado por la densa niebla.
En el andén solo queda Janelle, abriendo nuevamente el paraguas, mientras mira como la última luz del tren desaparece.
- Autor: Esteban Couceyro (Seudónimo) ( Offline)
- Publicado: 25 de julio de 2020 a las 11:05
- Categoría: Surrealista
- Lecturas: 18
- Usuarios favoritos de este poema: Johanny de Jesus
Comentarios2
Pareciera ser que ciertas elecciones son dolorosas.
Un abrazo Mario
Quizá sea que la realidad, es la mezcla de distintas, parciales realidades. Una especie de caleidoscópio que oficia de ruleta en este paño verde de la vida. Y nosotros con tan pocas fichas...
Un abrazo.
Esteban
Buena trama, Gran final... Felicitaciones Esteban Mario
Gracias estimado Bolívar, los finales..., son solo el principio, casi un entreacto del drama.
Un abrazo.
Esteban
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