Identidad-.

Yo estaré ahí, en esas

noches en que no se escribe

acaso fortuitamente, la sangre

vacíe su significado como un monolito,

o una triste herradura sistemática.

Donde la noche pronuncie su glifo

culturas adheridas al firmamento

como en piras o solsticios.

Y se lancen combates entre las encías

los labios apenas opalescentes, las sanguijuelas

oscureciendo, por las bocas gigantescas de las avispas.

Ese cuchillo inmenso que proclama

su garganta sucia, su torniquete de palomas,

sangrando hasta el pozo desde las patas torcidas.

Y aquel pájaro cegado por las agujas salaces,

como en interiores, las torres quebrantan

su afán de tiernas opulencias matutinas.

Yo estaré ahí, en esos incendios.-

 

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