Girando en espiral por mi conciencia
de noche una psicosis me amilana
y elíptica, mortífera y kafkiana,
me tiñe con un manto de impotencia.
Nocturna me destroza la prudencia
siquiera sin dejarme algún mañana
y expone con su atmósfera malsana
vapores de una insomne irreverencia.
Feroz, su paroxismo, es indecente
volviendo a mi coraje un moribundo
inmerso en la maldad de su semilla.
Empapa de sudor mi cuerpo y mente
y en vida es un delirio de inframundo
llamándose, de nombre, Pesadilla.
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Autor:
SCARAMOUCHE (Seudónimo) (
Offline) - Publicado: 1 de octubre de 2020 a las 00:55
- Categoría: Reflexión
- Lecturas: 44
- Usuarios favoritos de este poema: Lualpri, gonzaleja, Raúl Carreras, alicia perez hernandez
Offline)
Comentarios2
Espectacular, como siempre. Perfecto ritmo y cadencia.
SI DE ESTE TAMAÑO SON LAS PESADILLAS.... De inmensos e intensos VERSOS.... CON SU BELLEZA DE INFRAMUNDO.
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