Con la sensación de abandono infinito por montera,
marcho al Enero lejano e inhóspito.
Vinagre de herida, sal y palos que molen.
Nunca cuadra número alguno;
los oídos arrancados del gentío escupen
mientras arden los cimientos.
Solo, con fardos de miedo,
como aquel que busca los silencios por dentro.
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Autor:
Moliner Vallés (Seudónimo) (
Offline) - Publicado: 12 de octubre de 2020 a las 05:42
- Categoría: Sin clasificar
- Lecturas: 43
Offline)
Comentarios1
Expresar el dolor que uno sufre dicen que alivia la carga...Esos fardos poeta, sé lo mal que se pasa y lo mucho que pesan.Un abrazo
Gracias. Un gran abrazo.
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