Gatos-.

En mi vida

hay gatos, húmedos,

ridículos o pomposos,

llenos de risa, como conversadores

que fuman. Hay gatos

porque existen en todo mi

pueblo; porque los hay

en todos los lugares, y

buscan acomodo en casi

todas las esquinas. Los hay

también, porque hay tristeza,

porque hay nobleza en el mundo,

y porque hasta Borges, hasta donde sé,

tuvo varios. Los hay espadachines,

delincuentes que sorben los frutos

de los huertos abandonados. Rateros,

infames, feligreses de parroquia de café

y puro. Borrachines insensibles

al ruido, que bailan al son de quien

les llena el vaso.

Hay gatos exagerados, corpulentos,

insignes, que merodean los rincones

putrefactos, con interés sensual, voluptuoso;

llenan las cicatrices de mi barrio,

con sus meadas territoriales, creando

su propio refugio hospitalario, sin dañar

a nadie. Y pasan las tardes,

y pasan las nieblas,

cada vez más veloces, bajo su maullido constante.

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