La escaseza a mi aguja
le parece viernes,
y sigue esta cosa
yo sobrándome las drogas
que me hagan revolverme el estómago
así tan gratis convulsiones
mi confusión de ilógico
aún tramitándose el alma,
que va a tu vuelo...
No la ignores
o sería caerse otra vez de nuevo
en lo que estorba a mis sentidos
de analgésico
(le tengo alergia a todo aparte:
no estoy ni enfermo
si esto es amor, lo que me mata).
Estoy de sobra en tus papeles
recobrándome del golpe que me di al nacer
a un mundo que no me tolera
el como sea asi de raro
tanto que no soy ni yo, tampoco otro...
¿Entonces qué mierda es que me pasa?
Estoy borracho y, normal: ya bebo
de lo que en el desierto no había nada.
Estoy ardiendo, estoy quemado
hasta un nuevo uso si es que lo hay...
¿Pero qué esperanza? Vienes
y qué quieres que te haga
si nada es daño hasta romperse...
Offline)
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