Ahora que la lluvia ha caído
y ha mojado la tierra,
se cuela un hálito frío
por las ventanas abiertas.
La casa se había recogido
guardando su propio calor,
pero ahora este soplo de viento
la ha abierto y la despierta.
Yo soy el hombre que sufre
una grave pena de amor.
Es algo ridículo decirlo
y fuera de moda, además.
Pero las penas de amor
son graves como el bochorno
de una tarde de verano
antes de la tormenta.
El trueno de agosto y los rayos
que encienden el cielo, la lluvia
que cae fragorosa en los campos
y engrosa de golpe la acequia,
son como la pena de amor
largamente sufrida, que ahora
se disuelve en su propio dolor
y espera en silencio la aurora.
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Autor:
andrea barbaranelli (
Offline) - Publicado: 27 de noviembre de 2020 a las 04:53
- Categoría: Sin clasificar
- Lecturas: 60
- Usuarios favoritos de este poema: jose S.W., Vogelfrei, Alberto Escobar
Offline)
Comentarios1
La tristeza o la nostalgia, que participa de su esencia, también pueden ser bellas. Así queda atestiguado en tu manera de decir.
Felicidades Abrabanel.
Muchas gracias y felicidades a ti, amigo Alberto.
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