TERROR

  Estamos que no estamos,

que aún es tarde para tanto

molestarse todo en cambiarlo 

así sin más alardes de brillantez; 

que la noche oscurece a ratos 

y agujeros en mis ojos son ya. 

   Que no hay porqué 

para no estallarlo,

y la Luna es un secreto 

guardado de fábrica

y que la soledad

pues finalmente nos traiciona...

Y es la danza

que en deseo acoraza corazones.

  Son las púas que desgloso,

traumatismos de una flor

que al viento le dejó

por muy frío que se fuese

(oh, la vista sola de eso suyo

y ay, qué rincones

piensas tú que no visito...)

mientras fuego siempre falte.