Llueve esta tarde también. Llueve frío, Llueve tinieblas. Llueven hilos de agua sobre las ruinas del mundo.
Y hay una zona paralítica en mi interior, donde toda ilusión, pensamientos, imagen, sensaciones, caen en un abismo que termina en la piel.
De quien son esos ojos mirando hacia dentro la roca blanca de los huesos, y esos dedos, como diez animales temblorosos sobre la superficie de la mesa.
Me rasco en la memoria al niño que deje sin sepultura.
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Autor:
Sixto Sanchez (
Offline) - Publicado: 14 de diciembre de 2020 a las 23:03
- Categoría: Sin clasificar
- Lecturas: 18
- Usuarios favoritos de este poema: Estanislao Jano, migreriana
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