EL TRATO

La cordura no me pertenece, ni la luna, ni el espacio

Solo la pistola que me apunta todas las noches y pretende dispararme, pero se detiene, se detiene y me ofrece vivir sin cordura.

Entonces hacemos un trato, yo le ofrezco un trago y la pistola una vida, prefiero conservar mi vida sin cordura y no tener el trago pues ya fué suficiente el daño que me hizo.

Quizás las balas prefieren atravesar mi cráneo y así formar el espacio y la luna. La pistola está cansada de sujetar el gatillo pronto el trato acabará y la cordura me consumirá.

Un último verso al amor y un adiós para la vida, un trago amargo a las 2 am junto a la ventana. 

dispare vaquero, dispare!!!.

_Rodrigo Ego-aguirre