La noche es una humedad en el techo
y se rompe en silencios.
Roger Wolfe lee sus poemas
desde el pasado en una pantalla de ordenador,
aunque él desea la intimidad.
La vida es diferente desde hace unas semanas,
pero no sabría explicar por qué.
He vuelto a tomar café de madrugada,
a respirar plomo que densa la sangre
y a soñar dentro de las cartas de Cassady.
Pienso, a menudo, en que amanezcamos
en las páginas de cualquier libro,
en las conversaciones que no vamos a tener,
en taparme la soledad con una manta de cuadros
o una culpa magnética saturada de una gradación de ángulos
de todas las imágenes la imagen.
Así, o al revés, transcurren, en fin,
estas sucesiones temporales,
hasta que imagino un diluvio de humo
en una terraza de un bar de París,
y no puedo más que llorar
porque Cortázar está muerto.
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Autor:
Klore (
Offline) - Publicado: 24 de diciembre de 2020 a las 21:33
- Categoría: Sin clasificar
- Lecturas: 72
- Usuarios favoritos de este poema: Tommy Duque, Romey, Kyuba, Versatus, Texi, alicia perez hernandez, Necrofagotimes
Offline)
Comentarios4
Qué buenísimo!!!
Ha sido una maravilla volver a leer una de tus creativas obras hechas prosa.
Te saludo poeta Klore.
SIMPLEMENTE BELLOS VERSOS
Muchas gracias, Alicia, por pasarte por aquí.
Un saludo 🙂
Se palpitaba lo Cortázar desde iniciado el poema, creo que me quedó claro en "de todas las imágenes la imagen", y ya se insertó la certidumbre en "Así. o al revés (...)"; capta muy bellamente ese estilo Rayuela que va desordenando los elementos para recomponer algo que les excede, y que va abstrayéndose a cosas que tienen un peso de humedad en el techo.
Buen poema, Klore, pero quizás Cortázar esté más vivo que nosotros.
Ha sido muy reconfortante leer este comentario. Agradezco mucho tus palabras y el acertado análisis.
Y sí, sin ninguna duda Cortázar siempre estará más vivo que cualquiera de nosotros.
Un gran saludo :).
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