Y los laberintos de ecos martillados
deflagraban iniestas cumbres de estertor
no habían víveres ni sangre coagulada,
no había frecuencia hormiguera sangoloteando por los espacios...
lo sé lo sé , este poema no tiene sentido
solo volvemos de otros sueños de otros mundos
de otras axilas de otras uñas tiesas
el punto intermedio de la vida
ese que pocos ven y que reflexionan
a destajo los sabios que leen beligerancias
y atavíos una mañana alrededor de un tren
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Autor:
Francisco Dreamer (Seudónimo) (
Offline) - Publicado: 26 de febrero de 2021 a las 12:07
- Categoría: Sin clasificar
- Lecturas: 41
Offline)
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