Tanto tiempo, tanto, y lento...

   Tanto tiempo, tanto, y lento

se va pasando toda una vida

a la espera de algo

indefinido todavía;

tanto, tanto, tanto

irse el día hundiendo

en páginas mías

me trae de cabeza

hacia otro suicidio...

Respiro. El mundo es gris 

de sustancia, opresivo;

tiene acaso esto salida?

Solo déjame libre

ser pajarillo,

expandido canto

sin siquiera sílabas,

tupido bosque, tormenta

encima...

Caer se ve que es mi destino

de línea en línea

hasta un personificado abismo

donde al fin sí viva

como siempre quise. 

Caer al suelo sucio

entonces ya sería

un rito.