En el silencio

   En el silencio

un camino

se me es que abre,

un rincón mío

de soledad

ante la desesperanza

sobre la que no sé ni hablar.

Corto este aire

yo con mis palabras,

este aire frío, líquido

y que tanto engaña...

En mi libreta habito

yo por temporadas,

siempre que se me da el casual

encontronazo

con la vida toda

llena de cosa amarga.

En mi libreta habito,

nómada

de una línea a otra,

mientras se me va hasta el alma

por un momento breve

de su encierro en un cuerpo liberada

para que pronto vuelva

con su carga fuera

de pesarme más...

No conozco nada

de borrar todo este dolor

capaz.

Me pierdo en ella

como en una selva vasta

entre la hierba alta

que me habrá tragar...

Sumergido estoy ya

en mis hemorragias

mientras va inundando

esta tinta negra

como la tierra

tierna

en que mi tumba cavas,

hijo del gran azul

y de las estrellas 

que jamás se acaban,

donde se perfilan bestias 

que me son sagradas.

Hijo, en fin, de mi misma sangre,

tú lo has lograr

de una vez por todas.

Yo no sé llorar

cuando se muere alguien

que a mi vida falta

cuando se necesitaba

a cualquiera, alguien

para desplegar mis alas.

Para despegar cien almas

yo contigo al lado

lo único necesario,

con la música alta

yo que voy creando

un terreno firme

donde pisar mis ansias

de poeta loco

por besar tus labios

de sustancia cósmica

que me ha elevar,

aliviar desgracias

de las que tanto pasan

por el mundo adelante,

donde es el mar delgado

y doblado en trauma...

Según deseo estar

llegará la hora

de poner punto al viaje.

Pero todo sigue

insistiendo: ''escribe'',

''hazlo sin parar

por tu mismo espíritu

aún sobreviva

a tanta desgana''.

   Son las horas: pasan

   todas por mi lado

   sin ni mucho caso...

   Es el aire este

   de que me voy llenando

   hasta desbordar

   lo más sucio, amargo

   que es que dentro nace.

   Yo no quiero más 

   seguir cavando

   la misma hemorragia.

 

Todo es que me pesa,

el estar, no estar

pero siempre a medias

desentrañándolo...

 

Yo no sé pensar

salvo en esto aquello

y todo lo demás

que tal vez algún día acabe

por llevarme a rastro

hacia las estrellas

fuera de este mapa;

lo demás qué va

a desenmascararme nada.

   Es mucha vida a un lado

donde se cuecen pájaros

en su misma salsa,

yo sumiso a nadie

que me ha hacer daño

hasta tan total

un universo 

forme de mis palabras...

 

   Todo es tan extraño

como justo nada

que me ha llegar

a hacer pasar

por el mismo barrio

de los que se escaparon

a un rincón idílico

de creación maestra

lo que va llenando

un volcán de lava

invocando a nadie

que se sepa ahora

dentro de este bucle

de autodestrucción

y erranza

tras los mismos puntos

que se me olvidaron

ya por fin de nuevo

cara aquí a esta página

y desintegrarse

tan en las galaxias

más allá del mar.