Primero se estrellaron los huesos,
luego los pies descalzos se agrietaron,
las huellas quedaron borradas en el desierto,
como si por obra del tiempo el pobre se enterrara un poco más después de cada paso.
Que pena el dulce tejido, la solitaria vida se está yendo.
Se escapa de entre los dedos como el puño de tierra que se avienta a un ataúd.
Misticismo en el fondo pacifico de la sangre
El tumbo que revienta el aire y vuelve a refugiar a las aves rapiña.
Aquel que aseguraba que el destino estaba echado
y simplemente oraba para que los ojos no flotaran más allá de su sitio
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Autor:
Jiber Ramos (Seudónimo) (
Offline) - Publicado: 2 de abril de 2021 a las 02:14
- Categoría: Sin clasificar
- Lecturas: 25
- Usuarios favoritos de este poema: LEONARDO HENRRICY, rosi12
Offline)
Comentarios1
Regio y recio argumento: Para pensar. Gracias.
Que pena el dulce tejido, la solitaria vida se está yendo.
Se escapa de entre los dedos como el puño de tierra que se avienta a un ataúd.
Bendiciones y saludos a tu obra.
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