Violeta

Amada, siéntate y escucha,

las cosas son así,

la asolación de un incendio

en las barracas del profundo

a veces no es muerte;

habría un nombre con el aura tejido,

un lienzo muerto en polvo

en el nombre del dolor.


Amada las cosas son así,

de la tumba a veces

los sueños se despolvorean,

marcando hábitos inolvidables,

sé que prefieres anidar en tus manos

el corazón que palpita desecho,

a veces funciona…


Mujer, el tiempo en mi cabello

refleja la luna vistiendo de escarcha

a las hojas atildando las sombras,

en ojos ilotas no ha de caber

extrañas siluetas que mengüen

el violeta de tu mirada,

como hechizo rapaz

a la orden de mi corazón…


Amada, a veces el canto frustrado

por el frío vuela lejos

hacía tierras cercenadas

en tus cabellos de llama oculta,

y el tifón de albor

que desenvaina tu mirada

lo revela todo en mí,

Como apostando un libro infausto

en la soledad...